Re(cesión) Económica

Hace tiempo ya que solo se habla de una sola cosa, alli donde vayas, donde estés, solo se habla de lo mal que está el país, que no hay dinero y que vivimos asfixiados, pero alguien se ha parado realmente a pensar, si todo esto no ocurre solo por nuestra culpa? Durante muchos años todos nosotros hemos acostumbrado a vivir por encima de nuestras posibilidades reales económicas, cobrando sueldos que raspaban los 1000 euros, comprabamos coches de 30 000 y nos metiamos en hipotecas a 50 años de 600 o incluso 700 euros al mes, si, eran dos sueldos, y un piso era una inversion para toda la vida... Hasta que la sobreinflada burbuja inmobiliaria y el desorbitado precio del crudo que subia sin cesar por las dificultades de una guerra en sus paises productores, nos estalló en las narices, salpicndonos con su hedor.

Ahora, el sueño dordo se terminó, el aparentar se acabó, que niños de apenas 25 años vistieran de tommy hilfiger, condujeran BMWs y vivieran en aticos contelevisores de plasma de 70 pulgadas y tuviesen las videoconsolas de moda, telefonos 3G y comieran en Macdonalds todos los dias ha tocado su fin, ahora, la gente acostumbrada al no ahorro, a gastar lo ganado y vivir haciendo malabares economicos, llora en un rincón oscuro su propia autocompasión, y una psicosis economica se ha apoderado del común de los mortales, que ya no salen a comer o cenar a restaurantes, que no salen a comprar mas que lo justo y necesario, y que acaparan el dinero por miedo a la ruina, pero no se dan cuenta sin embargo, que es ese comportamiento el que está empeorando la crisis, llega el marido a su casa -Cariño me han despedido, no hay trabajo- el hombre fabricaba cuchillos para cocina, le han despedido porque la demanda se ha reducido en un 60% porque hay un 60% menos de cocineros en activo, porque hay un 60% menos de clientes en los restaurantes, y asi la serpiente vuleve a morderse una y mil veces la cola, el circulo kármico en el que ha entrado la sociedad "del progreso", esto señores se llama capitalismo, ese sistema económico, que tan venerado ha sido durante años por todo el mundo, una sociedad dependiente exclusivamente del "valor seguro" del dinero y del consumo, pero señores si el consumo se para el dinero no fluye y se devalua, los precios en general suben, y caen en picado los pequeños negocios, se igualan los estilos de vida, el mileurista debe vivir como lo que es, un mileurista, y todos aquellos inmensamente ricos seguiran siendolo. Pero nadie se ha parado a pensar, por un solo momento que hay mas cosas a parte del propio ombligo? nadie mira mas allá de las fronteras del llamado primer mundo, para ver que ocurre en ese mundo que llamamos 3º para aumentar la distancia entre ellos y nosotros? nadie mira que en esos paises llevan toda la vida muriendo literamente de hambre, de enfermedades erradicadas en nuestro primer mundo hace mas de un siglo? nadie ve que beben aguas naranjas, e incluso grises? que los niños mueren a los 6 años de edad con los estomagos hinchados de inanición? tanto hemos socializado la desgracia ajena que nada de eso nos conmueve mientras no nos afecte? pues lo peor de todo ese asunto, es que esa "crisis" que sufre el tercer mundo desde toda la vida, no la han propiciado ellos mismos, como ha ocurrido con nuestra "crisis", si no que se la impusimos hace años, permitiendo gobiernos corruptos, caciquismo, explotando sus recursos naturales y económicos sin darles beneficio alguno... luego nos quejamos cuando olvidamos nuestra propia historia de inmigración para ganarnos la vida y criticamos que ellos hagan lo mismo para ganarse la suya... gloriosas frases esas como " vienen a quitarnos el trabajo" pero aun no he visto un español, de esos que llevan años en el paro por la "culpa" de los pobres desgraciados que vienen a ganarse la vida, realizando la recogida de naranja, trabajando a destajo en una obra llueve o haga sol, o trabajando en la huerta. Asi que señores seamos consecuentes con nuestros actos y nuestra vida, y sobre todo usemos la cabeza para algo mas que lucir una cara gorra nike de 30 euros.

Humanos

Un lobo sabio
de sonrisa humano,
preguntémonos,
¿falsedad u honestidad?

Humanos,
lobos para lobos,
expertos engaños
sencillos amores,
son también
fieles amigos.

Espécie compleja.
Son angeles y demonios;
luz en la oscuridad,
negra iluminación,
contrarios de sí mismo.

Somos a veces
Los seres humanos
Extremadamente
extraños.

(El primer escrito surgido en Huakaloa mientras me acompañaba un sólo zumo de melocotón, nadie más.)

¡Notición navideño!

La Navidad hace desaparecer las fronteras...

¡Hallelujah!

Una de niños...

-Papa, por qué muere la gente?

-Pues porque la muerte forma parte de la vida.

-Y quién decide cuando se muere?

-Digamos que el tiempo, por supuesto.

-Entonces, cuando un señor uniformado dispara a otro que va sin uniforme, quién lo elige?

 

 

 

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Este diálogo lo escribí hace mucho tiempo, supera el año de vida, aún así, me pareció adecuado dedicarle un ratito de nuestro tiempo de nuevo, desde el mundo del Cefalopoides.

Por amor a una niña...

Miradla, tan pequeña y frágil, con ese tipo de belleza que la gente suele confundir con fealdad.

Otra vez el rastro de las lágrimas en sus mejillas; intenta disimularlo, pero no consigue camuflarlo, pues a mi me es también demasiado familiar, ese camino sobre la piel que arde marcado como si fuese de fuego.

Su voz de niña me rasga el alma, cuando se recompone para preguntarme: ¿ Porque me miras así, mamá? Los pensamientos se agolpan en mi cabeza, lentamente para mi, pero rápido para ella, debo decirle la verdad, pero no lo hago, en vez de eso le digo:

-Porque hoy estás muy guapa, mi niña-.

Sus lágrimas, son continuas, anoche volvió a quedarse dormida llorando después de escribir en su diario la misma petición de siempre. Desde que le regalé el primero de sus diarios a los ocho años siempre escribe lo mismo una y otra vez: -Señor si es verdad que existes, si estás ahí , si eres dueño de la vida y de la muerte ven a por mi, quiero dormir, no quiero despertar, pero yo sola no puedo hacerlo , no lo puedo hacer porque amo demasiado a mamá y ella se entristecería pensando que era lo que había hecho mal, se sentiría culpable. Por favor, esta noche ven a por mi, dejame descansar, llevame contigo-.

Su plegaria, repetida en todas y cada una de las páginas de su diario, la plegaria de toda su vida, miradla tan pequeña y frágil, sufre tanto...

Llega la hora de dormir.

Así, eso es pequeña, bebete todo el chocolate que te he preparado. Te prometo que esta noche, “Dios” si que viene a por ti.

Flujo Temporal

Los minutos, las horas... (¡cada segundo!) andan despacio, marcando un ritmo continuo "Tick-Tack".

Susurran curiosos comentarios al oído, se despiden y ya no vuelven, son únicos e iguales, a su vez, complejos y distintos. Y el segundo dice "Adiós", y desaparece.

Cuantos segundos ignorados, desperdiciados y solitarios. Pero el humano se deprime, cuenta distintas penalidades. El segundo, aún ignorado, sabiendo que nadie le hará caso, vuelve a susurrar "Adiós", y te sonríe.

Su despedida recuerda que nada es infinito, pero que donde uno acaba, aparece el siguiente, que también desapareceremos y volveremos a aparecer, que somo un círculo y giramos como las manillas de un reloj.

El tiempo vive con nosotros, los segundos se despiden, los años no se repiten, son pasos en el camino, todos únicos y distintos, tan sencillos como complejos.

Y el segundo, algún día, gritará "¡Adiós!", sonreirá, y con él, desaparecerás.

La gaviota vuela al fin

Aparición, espectro moribundo y taciturno

eternamente vagando por el mar de las sombras

como alma en pena, en este escenario nocturno.

Solitario individuo, de mirada perdida y mente confundida.

Perdedor por vocación y bocazas fanfarrón,

Billete para irse lejos, solo de ida.

No sabe nada, si se va o si viene

si llegará o si se perderá;

está cansado de ruinas y de obras

siempre ha visto todo negro, gris y marrón.

Negro como su amargura, gris como su aliento

marrón como la mierda.

Engordando sin consumir alimento

cayendo por la pendiente como una amorfa piedra.

Aventura incierta en la que se embarca,

egocentrismo en moderadas cantidades,

disolución encefálica aguda,

corazón bombeando sangre con resaca,

entumecimiento severo de todas las extremidades.

Y así, sintiéndose como nunca se ha sentido, sintiéndose Él

se prepara para el vuelo tranquilo y sosegado,

el más allá incierto no le asusta pues está en paz,

el aire con un rumor tenue y apagado

le dice que es perfectamente capaz.

El miedo le alimenta, y le da fuerzas para seguir;

como recuerda aún que se paralizaba ante el terror,

que por no perder no se atrevía a moverse a ir,

ahora solo quiere volar,

sentir el sol, su calor,

porque como dijo aquel gato,

solo vuela quien se atreve a hacerlo.

Gracias a esa persona que ha sabido ser mi gato, ahora esta gaviota vuela.

Té negro aromatizado con rosas

Corría entre mis labios,
atravesaba mi garganta,
la frescura inocente,
sabor a eternidad.

Pintaba melancolía,
bosques coloridos;
y en mi paladar,
la textura aterciopelada.

La marca de carmín,
sellada en la taza
y su creciente aroma,
su calidez amorosa.

Mantenida en mis papilas
encuentro vida,
históricas azañas,
fantasia con nostalgía.

Sorbo a sorbo,
ilustraba un nuevo cuento,
la frescura inocente,
sabor a eternidad.

Posibilidades

Cierto día, despiertas de repente, y por tu cabeza se agolpan varias ideas, posibilidades, a cada cual mas atrayente, y a cada cual da más miedo, sin embargo ese miedo es el que te mantiene atento, alerta, mirando todas las posibilidades, contemplando cada rincón de cada posibilidad, hablas a tus amigos, consejeros voluntarios y voluntariosos sobre tus posibilidades, les explicas tus razonamientos sobre cada una, tus dudas y por ultimo las decisiones que tu crees más acertadas para llevar a cabo, sin embargo conforme las vas contando y conforme ellos van dándote su consejo, cada posibilidad se torna aún más apetecible, algunos te prometen regalos inolvidables e irrepetibles, otros te prometen no olvidarte, otros incluso hablan de seguirte, tú los miras, todos ellos son sinceros, sin embargo sabes que algunos no podrán cumplir sus promesas, a algunos no podrías obligarles a llevarlas a cabo, al final poco a poco las soluciones aparecen, un viaje, tal vez definitivo, tal vez temporal, un destino, posiblemente origen de la continuación de tus días, tal vez, final de ellos, cuando el tiempo haga mella en tus huesos, muchos años después, un viaje... así han comenzado tantas cosas, así terminan tantas otras. En tu cabeza, ahora solo resuena un nombre, el nombre prometido de la ciudad deseada, te sientes bien, pues crees que podrás realizar parte de tus sueños, te sientes mal, porque sabes que dejarás atrás a otros que quieren compartir contigo sus propios sueños, tú sin embargo, implacable aunque no impasible, no miras atrás, decides cada día con más fuerza, que lo mejor es partir, comenzar de cero, una vez más, y esperas que la definitiva, en un lugar diferente y con una soledad diferente, esta vez, esperas, deseas, al fin hallar esa parte de tu propio yo, que aunque ha empezado a asomar desde tu espíritu, no consigues que salga. Una derrota? Tal vez, una victoria seguro, un cambio necesario y una oportunidad de por fin ser libre, sin las ataduras familiares ni las responsabilidades sociales autoimpuestas.


Mirando hacia delante solo veo un camino, pero ahora no temo caminarlo, que este texto sirva como mi manera de dar las gracias a esas personas que me han impulsado y ayudado a llegar aquí.

Gamer

¿Os imagináis un mundo donde en los videojuegos los personajes fueran humanos?

Eso mismo propone está película, Gamer, donde la realidad virtual se vuelve completamente real al poner en práctica el uso de un nano-chip que se introduce en el cerebro del humano que se encargará de hacer de personaje.

Y no escribo esto sólo por hablar de la película, lo propongo como un tema de discusión ética. ¿Hasta donde piensa llegar la tecnología? ¿De verdad queremos convertirnos en robots?

Imaginad que ocurre lo que en la película se propone, una sociedad repleta de seres con un microchip implantado en el cerebro que al activarse se desarrolla por células que sustituyen a las células neuronales. El mismo que te ha introducido el chip puede dominarte desde un ordenador desde el cuál tu recibes sus ordenes y las realizas sin poderte oponer. El chip te deshumaniza, pero el cuerpo es real y si te disparan o te golpean, tienes la herida, si te matan, estás muerto.

Podríamos decir que estamos radicalizando y llevando al extremo el desarrollo informático y tecnológico, pero lo cierto es que ya se habla de ver la tele en tres dimensiones o de jugar a los videojuegos mediante cascos de realidad virtual que te dan la sensación de estar allí dentro.

Tan sólo hay que plantearse si uno sería capaz de entregarse hasta el punto de ser dominado por la voluntad una mano invisible por y para el desarrollo de la ciencia y las nuevas tecnologías.

La infalible e irrevocable teoría de Nemus acerca de Hypatia, Orestes y Davo

De esto hace varias semanas, pero me resulta un recuerdo tan cairñoso y simpático, que no podía no escribir sobre ello. Me temo que la entrada será más corta de lo habitual, eso sí.

Bien, pues primero introduzcamos a Nemus, la artífice de esta gran teoría. Es una muy querida amiga que, igual que yo había visto la película Ágora muy recientemente -me parece que esta teoría se formó al día siguiente de que yo fuera al cine, no estoy segura-. La conversación empezó por ese maravilloso programa llamado Windows Live Messenger, y no estoy convencida de que se iniciara con la película.
Empezamos hablando de lo que hablan dos amigas con una gran imaginación, futuros proyectos, proyectos presentes y ganas de verse. Entonces, le pregunté si por casualidad había visto la película. Yo estaba emocionadísima, todavía me duraba la carne de gallina de la sala de cine. Ella, alegremente, me contestó un claro 'por supuesto'. Enseguida nos pusimos a hablar de ella, de todo lo que nos había fascinado, de los escenarios, la luz, la música, la fotografía, los personajes... y, claro, inevitablemente, nos desviamos hacia el que es nuestro personaje favorito compartido: .

De todas maneras, salí en defensa de Orestes, argumentando que Amenábar consigue que, a pesar de ser el 'rival sentimental' de Davo, no lo detestes ni lo odies. Es más, a Orestes yo le profeso un afecto muy especial. Creo que es un personaje estupendo, que en su época de joven estudiante es impulsivo como cualquier otro, y que se enamora de su maestra. Es algo sencillo.
Nemus coincidía conmigo en este punto. Orestes es un tipo muy agradable.

Sin embargo, había algo que nos había dejado descontentas a las dos. Como mujeres, nuestro romanticismo empedernido había echado de menos un beso decente y como Dios manda -porque ambas estábamos de acuerdo en que la escena entre Hypatia y Davo, poco antes de que ella lo libere, no contaba para nada-. Sería quizá inyectarle demasiado romanticismo a la cosa, pero qué le íbamos a hacer. Nosotras queríamos beso, y después de pensarlo un rato, Nemus llegó a la conclusión de que el mejor momento para colocar ese beso era al final, justo cuando Davo e Hypatia se quedan solos porque los parabolanos están buscando piedras para lapidar a la filósofa.
Aunque también reconocimos que la escena estaba cargadísima de sentimiento. Personalmente, cuando el joven parabolano acaricia la cara de la filósofa con la nariz y los labios, se me erizó todo el vello del cuerpo. Había contenido amoroso en esa escena, desde luego, pero faltaba el beso definitivo.
Nemus y yo hablamos de la relación entre Hypatia y Davo. Dejamos por sentado que la filósofa no podía decirle que sí a Orestes, no era para nada lo que estaba buscando, si es que buscaba amor. Ahí yo expresé mi descontento hacia l frialdad de Hypatia, me parecía verla obcecada en su estudio y abandonarse del mundo y de los sentimientos hacia los seres humanos. Ella sólo amaba su filosofía, sus estudios y sus descubrimientos.
Entonces, con un acierto envidiable, Nemus desplegó su teoría: Lo que le sucedía a Hypatia no era que no pudiera sentir, sino que temía ser apartada de su pasión por la ciencia y que el amor la volviera prisionera. La actitud de Orestes a Hypatia le resulta simpática, le hace gracia, pero la pasión que tiene dentro Davo la vuelve completamente loca.

Eres una gran teórica, Nemus. De inmediato me mostré de acuerdo con ella, e incluso hicimos la broma con que nosotras no podríamos negarnos si alguien con el fuego interno de Davo se nos cruzaba por delante, ¡y de esa manera!
De modo que, gracias a Nemus, todos podemos comprender que Hypatia ama a Davo a su manera, y que tal vez no se deje llevar por ese miedo que tiene a que la 'clasifiquen' como una mujer más de su tiempo y le nieguen aquello para lo que vive, que es estudiar.
Tus teorías deberían ser patentadas, Nemus. Esta entrada, con todo mi cariño, es para ti.

¡Tenemos correo!

Des de éstas lineas doy paso a una nueva noticia interna del grupo Cefalopoides: ¡Tenemos correo eléctronico!

El correo servirá para que todos los lectores y aquellos que se pasen por aquí puedan enviarnos sus sugerencias y sus opiniones acerca del trabajo que vamos haciendo en nuestro pequeño universo de palabras, un universo blog que queremos que permita un gran dinamismo entre lector y escritor.

Próximamente anunciaremos dos secciones que harán realidad nuestro objetivo y que propiciarán que este blog sea también de quien lo lee, como un pequeño tesoro suyo.

Nuestro correo: cefalopoidesnews@gmail.com

¡¡Esperamos vuestros mensajes!!

Gracias

Donde las calles no tienen nombre

Te encuentras dentro de un árbol con sus grandes brazos, piernas, y con una copa frondosa y hermosa, donde allí dentro te sientes calido y arropado, pero llega el momento de salir, de conocer, de aprender, de abrir los ojos.

Sales lentamente, tus movimientos aun son muy toscos y te cansas fácilmente, tampoco puedes abrir los ojos, pues te aria mal la luz del sol, no puedes escuchar, de tanto tiempo estar encerrado, tampoco puedes oler, pues aun tienes impregnada en la nariz, el dulce olor de las flores de tu árbol.

Decides, aspirar fuertemente con la nariz, y sientes un olor hediondo y repulsivo, vuelves a intentarlo, y sientes olor a sangre, a ira, a muerte.

Ya estas mas acostumbrado, y ahora haces un poco de fuerza, para poder oír, lo que ahí afuera te espera, y sientes unos rasgados, que te producen dolor, haces un poco mas de esfuerzo, y empiezas a oír el sonido de las balas perforando corazones de personas, de hombres y mujeres, de niños como tu, y entre todo el sonido de las balas, sientes los llantos y gritos de desesperación.

Abres lentamente uno de tus delicados y brillantes ojos, y te encuentras, con que una familia esta siendo asesinada brutalmente, por tener creencias diferentes, por tener ideas deferentes a otros, por ser de otra raza diferente a la de ellos.

Al ver eso, sientes mucho miedo, pero no puedes volver atrás, no queda más opción, abres el otro ojo, y ves una tierra con millones de habitantes siendo arrasada por una bomba nuclear.

La desesperación, y el miedo, se forman bruscamente en ti, empiezas a llorar, a gritar, a pedir ayuda, pero nadie te escucha, simplemente porque no queda nadie en pie, todos han muerto, y empiezas a sentir que estas solo completamente.

Decides andar, para poder buscar refugio, o encontrar a alguien que allá sobrevivido, pero tu cuerpo no da para mucho, no estas acostumbrado a la gravedad.

Te encuentras con un topo, y el te empieza a hablar, te quedas sorprendido, y a su vez, feliz, por que ya no te sientes solo.

El te empieza a contar una historia, sobre un lugar, donde las calles no tienen nombre, donde no ahí distinciones entre razas, donde las razones no tienen explicación, y tus ojitos empiezan a brillar de nuevo, pues se habían apagado después de ver la crueldad, la masacre, y el fuego de la ira entre los seres humanos.

El topo te pregunta, ¿Quieres venir conmigo?
a lo que tú respondes con gran decisión: si, llévame.

Ella

Cuando, limitada por mi propia incertidumbre, mi mente se desquicia
y cuando mis ojos perdidos no pueden sostener una mirada calmada,
cuando mis pulmones carrasposos, se ahogan en la atmósfera viciada
y cuando mis doloridas manos sueltan la vida ferozmente aferrada.

Cuando relajo mis pasos y miro más allá de mi propia desgracia
me doy cuenta que he sido un niño malcriado, llorando
por un juguete roto, sin querer darme cuenta que una caída
solo es una nueva oportunidad para seguir poco a poco mejorando
caminando, solo si es necesario, haciéndose grande y fuerte
pero soy, siempre lo he sido, bastante inconstante e impaciente.

Así, mientras el día avanza, con mi cabeza dando vueltas,
con las manos temblorosas, los ojos vidriosos y las piernas sueltas
la lúcida calidez de su razón atraviesa mi estado de espera
y lentamente, sin pausa, me saca de estas eternas noches en vela.

Susurra motivos y razones, conflictos y soluciones
pero hasta que no lanza una flecha directa,
que seria capaz de hacer añicos cientos de corazones
no me hace ver que está al alcance la meta.

Ahora, cuando mis demonios me hablan, aprendo a callarlos
cuando me gritan mis inseguridades, las aferro fuertemente
y las utilizo en mi favor para al llegar a los obstáculos saltarlos
usando, corazón, cuerpo, espíritu, esperanza y mente.

Así, titubeando como un bebé que aprende a caminar llego hasta ella
sin saber si será capaz de sostenerme, y darme el cobijo necesario
o si seré demasiado complicado para que pueda estar presente, aquí
y se vea arrastrada, por la vorágine como si fuese un caudaloso río.

Segunda victima de un solo corazón, o primera enfermera para las múltiples heridas.

Historia de un amor con melodia

Estas cansado, tienes sueño, pero no puedes dormir, necesitas de ella, por tu cabeza pasan muchísimas cosas, necesitas estar despierto, necesitas escribir, necesitas interpretar lo que tu cabeza te dice a ti mismo, te tiras horas y horas tratando de descifrar que es lo que ocurre, pero no consigues avance ninguno, el sueño empieza a afectar a tu estado de animo, estas cayendo poco a poco en un hoyo sin fin, de una oscuridad capaz de engullir incluso a la mas brillante estrella, te coges con tus manos a las paredes para no caer, pero no es suficiente, y caes al precipicio, poco a poco esa oscuridad te va cegando, dejas de sentir, de pensar, tu mente se ah muerto por un instante. En el ultimo aliento, en el ultimo suspiro, ves algo, esta borroso, pero atrae tu curiosidad, empiezas a sentir de nuevo, tu corazón late cada ves mas rápido, sigues fijamente viendo ese rincón, y ahora además ves una silueta con una forma curva, muy suave, y que poco a poco se vuelve recta sin fallo alguno, vuelves a poder pensar, tu cabeza empieza a reaccionar, y el objeto misterioso se revela ante ti, producto de tu deseo, as descifrado, lo que tu mismo inconcientemente deseabas, era el llamado de la guitarra. Pidiéndote que la mimes como aquellos maravillosos años, donde erais como una pareja de enamorados, ella te ruega, te llora, te suplica que las melodías, las notas, los sonidos que pasan por tu cabeza, los interpretes tocándola a ella, con tus largos y lúgubres dedos, que toques sus finas cuerdas, para producir un sonido, capaz de pisotear al silencio, como si de David y Goliat se tratara, capaz de sinfín de ritmos, melodías tan suaves y calidas como las sabanas de seda, pasando por las melodías mas duras y tristes, capaces de rasgar la carne, músculos y huesos de tu cuerpo, con solo sus vibraciones, que pasan a através de tus oídos y producen una sensación de placer tanto en tu cerebro, como en tu corazón....

El Baúl de la miseria

En el baúl de la miseria hay un cuento por contar, un sinsentido que explicar, una sorpresa que desvelar.
En el baúl de la miseria hay una cuenta que saldar, unas piernas que amputar y una sonrisa que dibujar.

Entre palabra y palabra fluyen pensamientos, imágenes y versos, olores y sonidos. Entre grito y grito se esconde aquel machete, manchado por la tinta de un corazón sin vida.
Andan descalzos recorriendo aquellos lugares, pisando tierra, arena seca, y afiladas piedras. Andan descalzos reclamando platos huecos, deseando un poco de agua, buscando una mirada.

Mendigan por el calor de una tierna velada, de una simple promesa, de una mera palabra. Que los separa más allá de las fronteras, del frío contacto de huesos con huesos, del frío contacto de unos labios secos. Que no se busca en el baúl de la miseria, cubre agujeros con aquellas telas, cubre los ojos con finas vendas.

Explican y explicaron que unos pasos perdidos llevaron a su encuentro, que el abrazo que se dieron se clavó en las costillas y que en plena despedida se desangraron las lágrimas.
En otros cuentos dijeron que no eran más que un sueño, que aquellos huesudos cuerpos tan sólo eran fruto de la imaginación de unos, que no existían, que estaban huecos. Pero para pasos perdidos el espejismo se congeló, la verdad apareció y un escalofrío lo recorrió.

En el baúl de la miseria hay una historia más, algo que recordar, una botella que destapar.

Reflexión

Era una noche fría y oscura, la cabeza le dolía, el alcohol había causado estragos en sus pensamientos y estos insistían en rodar a la deriva en su onírico mar, terminaba otro día más, triste, gris, como tantos otros había conocido antes y conocería más tarde.

Los ojos le escocían, pues había estado recordando tiempos mejores, y eso siempre inevitablemente le hacía llorar, ya no se hundía en el océano tormentoso que formaban sus recuerdos, pero uno especialmente le tocaba el interior. El recuerdo de ella, esa persona que lo había entendido, lo comprendia y que había dado su propia vida por salvar la de el pobre infeliz que la recordaba como a un ángel espectral que aun a veces invadía sus sueños. Esa noche, sin embargo, sabia que ella no vendría, nunca venia en las noches de borrachera, ahora casi no las tenia pero hubo un tiempo que fueron muy frecuentes, demasiado incluso.

Sin embargo desde hacía un tiempo, había cambiado su vida, estaba menos triste y tenia ganas de pelear por lo que quería, necesitaba cambiar, eso es cierto, nunca acabaría acostumbrándose a que sus pies se enraizaran en un solo lugar, pues siempre se le acababa haciendo pequeño. No obstante pasaban cosas últimamente que le hacían ver la vida de otro modo, volvía a tener la esperanza perdida antaño, se volvía a sentir en parte niño, aunque había pasado ya el cuarto de siglo, y ella estaba allí de nuevo, con otro nombre diferente y otro cuerpo, en otro tiempo, pero con esos ojos severos y profundos para perderse en su sabiduría, y esa luz que cegaba si la mirabas fijamente, y ella poco a poco volvía a darle esperanzas y ganas de vivir.

Él sin embargo, parte necio y parte caos interior, quería seguir corriendo a pesar de necesitar ir despacio, seguía sintiendo como el tiempo se le iba y ella le instaba a frenar. Cuando frenó no obstante ella había quedado atrás de nuevo, ¿Que podía hacer? siempre hacia lo mismo, dejaba que la gente se alejase de su vida, pero esta vez no, esta vez quería conseguir llegar a la meta, ¿que encontraría allí? esa respuesta estaba en los labios de otra persona, sin embargo, él estaba decidido, esta vez iba a ganar o morir intentándolo. Y todo se lo debía a ella.

Blues a medianoche

Puerta discreta
Espacio opaco
Blanco humo
Luz de naranjas.
El lobo con sombrero,
cuadro de negro marco,
velero en el azul,
pinceladas en mi mente.
Una barra y simple sala,
escenario en espera.
En ese viejo callejón,
estaba
El Harlem jazz club.

Voz potente y sensata
que impacta a la primera.
Dos guitarras
de pequeño contraste;
sonido de alegría y dulzor,
que hacía soñar y sonreír;
Salvajes cuerdas de imán,
esas, alteraban la emoción.
Los picoteos contrabajistas,
huellas del gato Misterio.
Discreta bateria,
dominando a la vez
con calma y llaneza.
Aquellos Músicos
eran los admirados:
A Contra Blues.

La pasión fría de Amenábar

No me considero crítica de cine. Simplemente escribí esto para hablar de una pasión, de un sentimiento más fuerte que el mero gusto, y para compartirlo con el que quisiera. Imagino que recurrí a la frase popular "yo no entiendo de.... pero sí entiendo de lo que me gusta". Algún día escribiré una entrada sólo para esto, desde que empecé la carrera de Historia del Arte han surgido dudas.
El caso es que, ahora mismo, yo estoy utilizando ese enunciado para escudar mis palabras. Si es que es necesario escudarse o dar explicaciones a alguien, parte de mi cerebro se burla de mí. No tengo por qué justificar lo que a mí me agrada, pero tampoco tengo que convertirlo en mi realidad suprema.

Tengo un par de amigos adictos al cine. Adictos en el sentido del disfrute, porque su economía tampoco les permite pasear por las salas muy a menudo. Una de ellos tiene hasta su propio blog de cine, y sus opiniones las valoro bastante. Creo que siempre hablan con conocimiento de causa. Al menos, con más conocimiento que yo.
De modo que espero con ganas que me expliquen toda sus impresiones acerca de Ágora; las positivas, las negativas, todas. Pero como, de momento, no las tengo, he decidido darme un paseo por la incontable suma de páginas web donde la gente habla, critica o recomienda películas. Me ha sorprendido el número de páginas, debo reconocerlo. Como también debo reconocer lo que me gusta que haya personas tan interesadas por el cine, que escriben con cabeza y con corazón a la vez. Es maravilloso pensar en ello.
Así que he paseado por muchos blogs de cine de diferentes servidores. Blogger, blogspot -que creo que son lo mismo-, jimdo, tumbr y un largo número de etc. Todo páginas 'aficionadas', nada de páginas oficiales. Quería saber lo que opinaba la gente, más o menos, parecida a mí. Y bien, como suele ocurrir, me he encontrado de todo. Desde calificativos de 'obra maestra' hasta 'película totalmente desvaída'. Era de esperar, somos demasiadas personas como para estar todas de acuerdo. Además, es bueno que haya variedad. Significa que seguimos vivos.

Se podría esperar de mí, como declarada amante de este film, que sólo leyera las críticas positivas. Sí, parte de mí querría haberlo hecho. Pero no. Pocas cosas tengo buenas, y una de ellas es mi sentido común. Me he parado a leerlas todas. Absolutamente todas.
No me fascina la maravilla por la maravilla y tampoco el horror por el horror. Me explico; quiero saber tanto por qué es la película magnífica como por qué es insufrible. Nada de 'es muy bonita' y punto. ¿Por qué lo es? ¿O por qué no lo es? Quería saberlo, sigo queriendo saberlo. Quiero opiniones fundamentadas, igual que yo tengo la mía.
En este aspecto, me he quedado satisfecha. La gran mayoría de los escritores de estas páginas tenían bune cuidado de analizar detalle por detalle sus críticas, y de explicarlas. Ha habido unas cuantas en las que yo misma les he dado la razón. Evidentemente, tampoco pienso que el film sea perfecto, pero me gusta tanto que, para mí, los defectos se compensan con otras virtudes.

(Breve paréntesis para felicitar a todos aquellos cinéfilos aficionados que documentan, justifican y hacer llegar tan bien todas sus opiniones, ya sean positivas como negativas. Me encanta lo que hacéis.)

En este paseo por la red, he caído en la cuenta de que un número importante de personas coincidía en una idea: la frialdad de Amenábar. La pasión fría, como he titulado esta entrada. Mi cerebro se ha puesto a pensar y a recordar y, efectivamente, yo también pienso lo mismo.

Durante toda la película, Hypatia es fría. Fría como el hielo. No transmite ningún tipo de pasión humana, y a veces da la vaga impresión de estar por encima de eso. Otros escriben que Amenábar tampoco ha sabido imprimir pasión por el conocimiento, pero yo no lo creo así. Hypatia está enamorada de sus libros, de sus instrumentos y de los misterios que todavía no puede desentrañar. Está obsesionada con su filosofía y no ve más allá de ella.
Eché de menos algo más de humanidad en ella, algo más de amor pasional -dejémonos de ñoñerías-. Fue lo primero que le comenté a mi acompañante al salir del cine.
Sin embargo, me parece que esta falta de sentimiento por la raza humana la contrarrestra perfectamente el personaje de Davo. Davo es pasional, es puro corazón y puro fuego. Pocas veces piensa lo que hace o por qué lo hace; se deja llevar. Quizás por eso se convirtió en mi favorito. Es todo corazón. Me encantó el contraste que sufre con el amor y el odio, cuando se ve rechazado y maltratado por la propia Hypatia. Tal vez esto es fruto de mi romanticismo, pero hubiera deseado tanto algo más entre ellos dos... Creo que es porque Davo me transmitió perfectamente todo su amor hacia Hypatia.
En una escena, en concreto, Davo sube al tejado de la casa donde sirve para rogarle a su recién descubierto dios cristiano que no deje que ella sea de otro. Lo pide, lo suplica mil veces. No pueden decirme que ahí no había pasión, que no había sentimiento. Esa escena es, junto con otras dos, mi favorita. Es todo sentimiento. Posteriormente, cuando Hypatia rechaza elegante y fríamente a Orestes, Davo da las gracias a media voz, soltando todo el aire, repetidamente. "Gracias, señor. Gracias, señor. Gracias." Había tanta ternura, tanto amor en ese agradecimiento.

Así que, como conclusión de esta entrada tan larga, me queda decir que, pese a adorar la película, estoy dispuesta a analizar los defectos que otros ven en ella, que quiero entenderlos y llegar a compartirlos. Mi opinión no es más que mi opinión, y querría tener una tan bien formada sobre Ágora como la de otras personas, que con su experiencia me pueden enseñar.

Segundo muerto

Apago el despertador, paro mi reloj; ignoro lo que tengo delante,
sólo un minuto…

No para hacer el vago sino para pensar.

Cierro mis ojos. Dejo que la música fluya por mis oídos, pienso…

Pienso en personas.
En abrazos, risas, sonrisas, besos, palabras
Café, zumo, batidos
Paseos, caminos, lugares.
La armonía en mis recuerdos.

Llamadlo memoria, nostalgia, pasado, amor, desamor
es igual, no hace diferencia.


Foto: Taiwan, en la costa de Dan-shui. hecha por mi montada en la bici
Marea tras el ocaso, tan descansada como el segundo muerto

La décima sinfonía

Este es el título de un libro que salió al mercado hace más de un año. Sigue estando en mi lista de espera de libros para leer, desgraciadamente la lista se va hacienda cada vez más larga porque no le hago limpieza, hace tiempo que no leo. Es un libro bastante interesante porque tiene banda sonora, incluye un CD con canciones, las cuales concuerdan con sucesivos fragmentos (o escenas, ambientes) del libro.
La décima sinfonía es una novela escrita por Joseph Galinek. Empieza cuando el superior de Daniel Paniagua, especialista en la obra de Beethoven, le encargan de ir a acudir el concierto privado del compositor Ronald Thomas, la acción se desarrolla a partir del asesinato de Thomas, decapitado y cuando la policía encuentra su cabeza hay una pentagama tatuada encima, todo gira entorno de la décima sinfonía de Beethoven, de duda de si existe o no? El detalle más llamativo al ojear el libro en la librería fue su banda sonora, era la primera y la única vez que había visto un libro con banda sonora, conforme vas leyendo el libro van apareciendo escenas con las cuales concuerdan una canción,
La décima sinfonía es una expression envuelta por misterio, es como si fuera malvado conjuro para los compositores. Desde que Beethoven murió sin lograr acabar su décima sinfonía, sucesivos sinfonistas como Schubert, Bruckner, Dvorak y Mahler, han fallecido al acabar la novena sínfonía, sin poder componer la décima, Bruckner incluso murió antes de terminar la novena. Sobre la maldición de la sínfonía y Mahler, hay una conocida anécdota, Mahler al acabar la octava sinfonía, se vio enfrentado con la siguiente, conocía los casos de los anteriores compositores, que llegaron a la novena sinfonía y él temía morir después de acabarla como ellos, sin embargo quiso buscar remedio para evitar. Lo que hizo fue componer una obra bautizada como “Das Lied von der Erde” ( La canción de la Tierra); esa obra en el fondo sustituía a la novena sinfonía, y de hecho su estructura musical era la exactamente la misma que la música sinfónica. De este modo, el hombre pensó que había vencido la maldición y empezó a componer la décima sinfonía pensando que estaría a salvo, pero poco después de comenzarla, murió, el tampoco había engañado al destino.
Yo jamás he sospechado la certeza de este hecho, hasta que he leído un artículo hoy sobre el asunto, tanto su texto original en ingls como su versión traducida en español, por si ambos no coinciden. Según el autor, no es verdad, porque antes de que Mahler muriera, sólo se conocían siete sinfonías de Schubert y cinco de Dvorak, las otras fueron encontradas años después, de manera que, sólo quedaba el ejemplo de Beethoven, ya que Bruckner no finalizó ni la novena, así, quedaba muy pobre para justificar el argumento anterior y decir que “Mahler temía la décima sinfonía.”
Yo, personalmente no me inclinaría más a ninguna de las dos teorías, porque ambos me han sido interesantes, eso de que encuentran a obras restantes tras la muerte de los maestros de música, suena intrigante. Por otra parte, para qué decir verdadero o falso, si los que lo pueden decir son los mismos compositores, si es que tienen posibilidad de resucitar y si nos contaran la verdad.

Reflejo de un instante

Brevedad y melancolía…

Una puesta de sol, el mar, un papel y la soledad. Pero no una soledad desagradable… en realidad no se necesitaba a nadie más.

Esa estampa, una postal, un recuerdo gravado en la pupila, dejando huella sin pensar. Y es que ese reflejo de la luz en el agua salada no pensaba, permanecía. Seguramente estaría contemplando a todos los marineros que regresaban a sus cálidos hogares para no enfrentarse a la oscura noche. O puede que le apeteciera darse un baño dejándose admirar por aquel invisible soñador de las nubes.

Tampoco importa, hay un color. Es un color que contrasta con el gélido azul otorgándole el don de mostrar una calidez que llevaba escondida bajo la superficie de sus aguas.

Unas rocas le hacen compañía, como una muralla, como fieles amigas que no se separaran nunca del mar, que vivirán y se transformarán con él, conociéndolo, respetándolo.

Una suave neblina cubre las montañas que se esconden tímidas tras ésta. ¿Qué curioso las intentaría desnudar con la mirada?

Juegan las plantas con la brisa, no se preocupan. Alegres y jugosas plantas que crecéis ante la belleza y el cariño de ojos extraños, un sol misterioso, un mar dormido y unas montañas coquetas.

(Foto hecha por mi misma...)

Democrácia y economía

Frecuentemente, oímos que vivimos en una democracia, en sentido teórico así es, pues en nuestra sociedad actual, gozamos de “libertades” sociales, económicas y laborales que teóricamente solo pueden darse en Estados democráticos, según los expertos se define democracia como:
Una forma de organización de grupos de personas, cuya característica predominante es que la titularidad del poder reside en la totalidad de sus miembros, haciendo que la toma de decisiones responda a la voluntad colectiva de los miembros del grupo.
En sentido estricto la democracia es una forma de gobierno, de organización del Estado, en la cual las decisiones colectivas son adoptadas por el pueblo mediante mecanismos de participación directa o indirecta que le confieren legitimidad a los representantes. En sentido amplio, democracia es una forma de convivencia social en la que todos sus habitantes son libres e iguales ante la ley y las relaciones sociales se establecen de acuerdo a mecanismos contractuales.
En la práctica, existen muchas variantes del concepto de democracia, algunas de ellas llevadas a la realidad y otras sólo hipotéticas. En la actualidad los mecanismos de democracia más extendidos son los de la democracia representativa; de hecho, se trata del sistema de gobierno más utilizado en el mundo.
Ahora bien, la realidad es muy diferente, si es cierto que vivimos en una democracia, también es cierto que esa misma supuesta democracia se desmorona con nuestro sistema social actual, sigue hoy en día existiendo la censura, la desinformación de los medios, y el “adorno” de sucesos en favor de los poderosos e influyentes; si es cierto, lo diré antes de que alguien lo diga por mi, que podemos sentirnos afortunados por haber nacido en un país “desarrollado” y rico, porque en otros países del tercer mundo (yo aún ando buscando el segundo), no tienen democracia, y en los escasos que la tienen son más corruptas aún que las nuestras, vivimos en un país con libertades, integrante de un mercado común, fuerte y desarrollado, sería muy bonito si fuera verdad.
La realidad es otra, y todos la sufrimos hoy en día, la recesión económica que pone de manifiesto, la inutilidad y la falta de organización de los gobiernos democráticos capitalistas, la voluntad del pueblo no es pagar un piso a 50 años, ni trabajar 6 días por semana 14 horas al día, y por supuesto que no lo es tirarse 5 años estudiando para obtener un titulo, para acabar trabajando en una categoría profesional inferior a la tuya, porque el hijo del jefe, o el sobrino o la ultima secretaria tienen trato de favor.
La voluntad de la mayoría del pueblo no sería, ni es de hecho, tener solo dos partidos mayoritarios, que en cuestiones que afectan a todo el Estado, como la lucha anti-terrorista, la economía, el trabajo, la seguridad social y el desempleo, se dedican a calumniarse y desprestigiarse públicamente en favor de las campañas políticas respectivas, la voluntad del pueblo, al menos de la parte inteligente y culta del mismo, lo cual excluye a todas esas “personas” que ven religiosamente ciertos programas que ocupan las mejores franjas televisivas, sería una pluralidad política, con pactos y acuerdos legislativos y económicos, para mejorar el país, independientemente de si la idea surgió de una paloma azul o una rosa roja. Existen modelos así, en que partidos con ideologías políticas muy diferentes colaboran entre si para mejorar el conjunto del país, pues su Estado del bienestar, les preocupa a ambos, pero bueno, España, nuestro país, el país que es año tras año destino del turismo estival europeo, y puerta económica desde África y el atlántico sur, sigue aun a la zaga de los 8 grandes europeos, que aunque tampoco viven en democracia, si que tienen la visión política necesaria para al menos hacer prosperar sus propios países aunque para ello creen una trinchera económica más grande aún entre el primer y el tercer mundo (¿Alguien ha encontrado ya el segundo?).

Posseït

Sóc més lluny que estimar-te. Quan els cucs
faran un sopar fred amb el meu cos
trobaran un regust de tu. I ets tu
que indecentment t'has estimat per mi
fins al revolt: saciada de tu,
ara t'excites, te me'n vas darrera
d'un altre cos, i em refuses la pau.
No sóc sinó la mà amb què tu palpeges
_________________

Un poema el cual nos presentó el profesor de literatura hace una semana.

El yo poeta se dirige a la amada que lo abandonó, según él lo que siente es algo más que amor por ella. Tiende a insistirle lo unidos que ha estado él con ella, llegando a tal altura que cuando se alimenten de su crudo cadáver, podrían saborear un resto de la amada. Es un amor convertido en maldición, o también una amenaza de –si no estas conmigo, dejas de ser humano complete porque siempre quedará una sombra mía en ti-, hasta la mano con la que te acaricias me pertenece.
Ahora que ya no me tienes importancia, “*te excitas por mi* “esto personalmente, me suena al orgullo del hombre que prefiere humillar a la otra que ser humillado él mismo.

Es una ansia de dominar una persona, en la que tal vez revuelque la pasión pero no tiene en cuenta lo que es realmente el amor, y si piensa que lo es, es un amor equivocado, desconoce una manera adecuada para expresar sus sentimientos. Es obvio el dolor y la ansiedad del desamor y comprensible, más si ha sido una relación profunda, ¿pero qué consigue uno insistiendo con mala intención una relación ya inexistente?, ¿mejor, o como un ignorante?
La pretención de poseer una persona rapta el verdadero significado del querer.

Musica I: Introduccion al Blues

Bueno hoy comienzo, una nueva sección, se trata sobre la música, sus géneros, y sus artistas, de la que intentare currarme lo máximo posible, para que los que leáis, tanto de afuera como de adentro disfrutéis tanto como yo al hablar y expresarme sobre este tema.

Intro:

El significado de la palabra blues mas allá de que la palabra significa azules, viene a ser “tristeza”.

Este estilo es originario de las comunidades afroamericanas, en USA, se formo a través del espiritual afroamericano, canciones de trabajo, oraciones, baladas narradas y gritos de campo, entre otras.

Rasgos:

Todos los patrones del blues son herencia de la africana-occidental.

Una gran característica de este estilo es el gran uso de las técnicas expresivas de la guitarra ya sea los Bend's. Vibrato's, Slide's que luego en la historia van a influir muchísimo en el rock que todos conocemos. La importancia del blues a lo largo del tiempo es enorme, tanto que influye mucho en la música popular estadounidense y occidental en general, tan inmenso es, que llega a abarcar o formar, parte de muchos géneros como el jazz, R&B (Rythm and Blues), rock and roll, el heavy metal, hip-hop, country y canciones pop.

En la etimología la frase “The Blues” hace referencia a los blues devilso ''blues diablos” (espíritus caídos), la depresión y la tristeza. En lo que respecta al origen ahí muchos tipos de blues debido a que este genero adopta las características de cada artista que lo interpreta, aun así ahí muchos patrones a seguir antes de la creación del blues moderno.

Las letras:

En los blues de antaño, solía ser una narración mediante el cantante, contando sus penas personales en un mundo de cruda realidad. Gran parte de los blues mas antiguos contienen muchas letras realistas a diferencia de la música popular de aquellos años. Aunque normalmente solía ser todo referente a la miseria y opresión, también podían adquirir, mucho tinte cómico o humorístico y en muchísimos casos, connotaciones sexuales.

Géneros:

Dentro del blues, ahí un sinfín de géneros, cada uno con sus características diferentes pero con una misma raíz, aquí os pondré unos, cuantos: Atlanta blues, blues africano, blues británico, Chicago blues, Delta blues, Detroit blues , East Coast blues, Louisiana blues, Memphis blues, etc.

Y para finalizar hoy, pongo un tema, del mítico John Lee Hooker, se trata de “One Bourbon, One Scotch, One Beer”

Frágil Universo

Estaba todo oscuro, los ojos esperaron a acostumbrarse a esa oscuridad, se percibía el movimiento de algo, ¿pero qué era?

Empezó a ver alguna cosa, había miles de burbujas flotando por aquel espacio, unas burbujas que parecían hechas de un duro y frágil cristal, nunca chocaban entre ellas, se movían poco a poco, muy lentamente.

Los ojos añadieron una imagen más, dentro de las burbujas había personas humanas. Unas estaban levantadas, otras sentadas y abrazando sus rodillas, otras se abrazaban a sí mismas, otras se tumbaban, otras hacían una bola con su cuerpo… Todas las miradas contenían un mismo sentimiento: nostalgia. También se reflejaba el miedo en algunas. Era muy curioso, ¿pero como lo veía? ¿Dónde estaba?

Intentó dar un paso hacia delante, pero chocó con algo. Se dio la vuelta e intentó avanzar hacía ese lado, pero también chocó contra algo que no conseguía ver. Alargó los brazos hacia los lados y toco con la punta de los dedos esa pared invisible que lo tenía atrapado. Fue entonces cuando se dio cuenta de que también estaba encerrado en una de esas burbujas que flotaban por aquel oscuro y desconocido espacio.

Quería salir de ahí, estaba asustado, estaba encerrado, atrapado.

“¿Por qué estoy aquí?” se preguntó.

“¿No lo sabes?” respondió una voz parecida a la suya “Te encerraste tú”.

“¿Yo? Eso no puede ser”

“Sí puede ser, dejaste de sonreír, guardaste pensamientos y sentimientos, los escondiste, habías puesto un muro intraspasable entre la realidad y tú” la voz sonó firme.

“¡Quiero salir de aquí!” gritó.

“¿Por qué? Obsérvalos, ellos no quieren salir, se sienten más seguros así”

“Yo no quiero vivir así, dándole vueltas a los recuerdos, hundiéndome en ellos, retorciéndome con el sufrimiento… ¡No quiero! ¿Cómo puedo salir de aquí?”

“Tú mismo te encerraste aquí y tu solo podrás saber cómo salir” respondió la voz.

“¿No basta con desearlo?”

“No, hay que luchar”

Se sentó a pensar, observó a algunas personas a su alrededor, para ver que hacían, pero la mayoría seguía encerrada. De repente su mirada se posó sobre alguien que firmemente desaparecía de allí, su burbuja se rompía y los cristales salían disparados en todas direcciones, pero no golpearon a las otras burbujas enteras.

¿Qué había hecho?

“Se ha escuchado a sí mismo y ha escapado, ha sabido romper la burbuja” la voz interrumpía sus pensamientos “A descubierto que le llevó a desear encerrarse y ha luchado contra ese dolor, a decidido cambiarlo y lo ha cumplido”

“¿Entonces hay que volver a sufrir para salir?”

“No necesariamente, pero nadie garantiza que sea sencillo escapar de uno mismo, por eso la mayoría viven encerrados”.

Soñando en el cero

A veces no apetece ser nadie en concreto, simplmente un ser humano normal y corriente que sueña con la naturaleza escondida en su mente, situada en una isla perdida con lobos maullando.
Quisiera contemplar la luna todas las noches y bañarme de la inocente plata, la cual no ha dejado de iluminar a la oscuridad durante siglos y siglos mientras el Sol descansaba en el otro polo del planeta, destruida y formada de nuevo a saber cuántas veces. Le haría miles y miles de preguntas que ningún ser existente en estas tierras sería capaz de responderme, o quizás no me darían la solución que busco.Tal vez los árboles sepan lo que necesite de verdad, dado que son de los seres vivos más sabios del bosque, pero a qué bosque he de dirigirme y cómo me aseguro de que podré comunicarme con ellos cuando mi esencia original sigue velada por esos vicios y caprichos propios del hombre.Las estrellas nunca están solas, siempre habrá más que una de ellas en el cielo, observalos bien, en realidad no parpadean, están hablando; dominan un lenguaje que no entiendo pero con verlas conversar es suficiente para sacarme una mínima sonrisa.
No quiero pretender ser alguien en especial cuando estoy cansada de etiquetarme como alumna, hija, músico, profesora, escritora, empleada, etc. Solamente quiero seguir en esta isla perdida donde nadie discrimina ni alaga a nadie. Lo único que encuentras es armonía, cuando camineas por la costa del mar, los peces vienen a darte la bienvenida; si paseas por el bosque, los niños te darán sus frutas favoritas y tú les sonreirás más que nunca; ve donde se reunen los ancianos y te darán abrazos. Aquí nadie me dirige palabra, el silencio habla, los pensamientos se comunican solos, sabemos todos que ansiamos de tranquilidad y paz.

La vaca cega

Topant de cap en una i altra soca,
avançant d'esma pel camí de l'aigua,
se'n ve la vaca tota sola. És cega.
D'un cop de roc llançat amb massa traça,
el vailet va buidar-li un ull, i en l'altre
se li ha posat un tel: la vaca és cega.
Ve a abeurar-se a la font com ans solia,
mes no amb el ferm posat d'altres vegades
ni amb ses companyes, no: ve tota sola.
Ses companyes, pels cingles, per les comes,
pel silenci dels prats i en la ribera,
fan dringar l'esquellot, mentres pasturen
l'herba freca a l'atzar... Ella cauria.
Topa de morro en l'esmolada pica
i recula afrontada... Però torna,
i baixa el cap a l'aigua i beu calmosa.
Beu poc, sens gaire set. Després aixeca
al cel, enorme, l'embanyada testa
amb un gran gesto tràgic; parpelleja
damunt les mortes nines, i se'n torna
orfe de llum sota del sol que crema,
vacil·lant pels camins inoblidables,
brandant llànguidament la llarga cua.
Poema de Joan Maragall.

Este poema viene a decir que siempre hay alguien que marca una diferencia respecto al resto del grupo, que va por libre, y que por ser diferente el resto lo dejan de lado. Sé que muchos se preguntarán por qué el poema lo explico y no lo subo traducido, pero no lo traduciré, no romperé el poema original, todos deberían entender las palabras que hay ahí escritas teóricamente, a no ser que en realidad no sea el lector de Valencia, Baleares o Cataluña, en ese caso está ahí la explicación.

En algún momento de la vida, muchas personas somos esa vaca ciega que pese a andar sola y ser patosa, lucha por seguir adelante con o sin ayuda.

Mapa de los Sonidos de Tokio

Delicada y sensual,
extremadamente profunda,
es esta pequeña niña.

Me provoca con palabras,
me atraviesa la mirada,
deja caer el telón oscuro
que rodea el día a día.

Como protagonista,
su silencio;
y como amante,
una sonrisa.

Delicada y sensual,
extremadamente profunda,
como tú y como yo,
es esta pequeña niña.

La Ladrona de Libros

Jamás llegué a pensar que un best-seller me llegaría a conquistar. Habitualmente los rechazo, pues que se vendan muchos tomos no significa necesariamente que el libro sea muy muy bueno.

Pero este no tiene la misma publicidad que otros, y es tan delicado y sutil que cuesta creer que lleve esa etiqueta, los corderitos no suelen leer ese tipo de libros.

Esta obre del escritor australiano Markus Zusak te llega al corazón, yo misma admito que lloré con su final. La narración se sitúa, temporalmente, en la Alemania nazi bajo el apasionante y nostálgico seguimiento de una niña, Liesel Meminger.

Me apetece escribir también sobre la narradora de esta historia, La Muerte. Aunque cueste creer que ella sea la narradora, tiene su lógica que le hayan dado ese papel, pues durante esa época histórica ella fue una de las protagonistas, una protagonista silenciosa, pero presente ante todos los sucesos que se dieron.

El tomarla como narradora es un detalle excelente, pues tiene siempre ese papel de observadora.
La Muerte se fija en la niña cuando se lleva al hermano de ésta, y la historia empieza ahí.

La novela se lee con total agilidad y engancha desde la primera hoja. Los personajes son curiosos y entrañables, tan comunes como la gente de a pie.

La Ladrona de Libros… quedaos con esas palabras en la mente, lo vale.

La importancia de sonreír

Dar un paseo por la calle con tranquilidad se convierte en una aventura. Siempre te encuentras gente que anda a toda velocidad, con cara larga, sería; madres persiguiendo a sus hijos/hijas de poca edad, que como ya saben andar se mueven de un lado a otro curioseando, intentando atraparlos con sus manos para que no se escapen y con su comentario de “no vuelvas a…” en los labios deseando salir; jóvenes deprimidos que siempre miran mal; personas de la tercera edad que se sienten solos…

Todos están ahí, y todos pasan desapercibidos. Andamos siempre con cara triste y decaída, sin un gesto amable para la persona que tenemos al lado. Parece que el mundo deba hundirse bajo una ola por que nadie tiene ganas de cuidar un poco su entorno.

Vivimos encerrados en burbujas de cristal y no nos dejamos sacar de ellas, a la gente le mostramos siempre nuestra faceta más neutral, cada día parecemos más robots y menos humanos. Cuando andemos, paseemos, debemos sonreír.

Una sonrisa mientras paseas hace que la persona con la que te cruces quiera también sentirse así, por lo tanto acaba sonriendo. Una sonrisa detrás de otra, mientras se pasea, y acompañarla con una cálida y expresiva mirada. ¡Perfecto!

Se podría crear un efecto dominó y hacer una cadena de sonrisas. ¿Imagináis pasear y contagiar vuestra alegría a ese señor que se siente solo por que nadie le dice nada? Se le podría saludar y sonreír, se apartaría la frialdad que lo está envolviendo.

¿Haríamos entre todos de este mundo, de aquellas calles, un lugar feliz con tan sólo sonreír y mostrar nuestra alegría?

CEFALOPOIDES NEWS

Desde estás líneas os damos la bienvenida y nos presentamos. Esto es Cefalopoides News, un lugar donde la actualidad vendrá expresada a nuestro estilo y semejanza, tratando temáticas de nuestro día a día usando el estilo literario que nos plazca. Así mismo, ustedes podrán opinar y comentar nuestros textos aunque no sean usuarios de una cuenta de Blogger, pero pedimos, por favor, que os identifiquéis firmando vuestro comentario, pues tan sólo veríamos comentarios anónimos apareciendo fantasmagóricamente, no nos gustan las voces de ultratumba.

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-Neus Salvador, alías Nemus. Tengo 18 años, este año empiezo el primer curso en la universidad de Valencia en la doble titulación de Sociología+Ciencias Políticas y de la Administración. Me dedico, de modo adicional, a la música y a la literatura desde una temprana edad.

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-Laura Castro, alias ‘Lu-kun’. A punto de los 19, estudiante de Hª del Arte. No puedo estar quieta y sin un casco en las orejas. A los nueve años escribí mi primera ‘novela’ –era demasiado largo como para ser un cuento–, y actualmente dirijo un estudio en la web (Seannachie Estudios), donde tiene cabida la literatura de cualquier tipo. Mi animal del calendario maya es el N’oj, el pájaro carpintero, y creo que da en el clavo con mi personalidad. Encantada de compartir mis letras con vosotros.

-Julián Elizalde, alias 'Julius', con los 20 encima, estudiante de explotación de sistemas informáticos (o algo por el estilo). Me paso tres cuartas partes del día escuchando música, la otra parte, buscando más cosas para escuchar, soy bastante adicto a los cacharros electrónicos, y bueno, escribía poesías cuando era bastante mas pequeño, pero no recuerdo nada, también gane con 9 años aproximadamente, un concurso de dibujo, y pues bienvenidos todos los que os paséis por aquí, estaremos encantados de leer vuestras opiniones.